Na varanda

"Nosso remanso perfumado de doces canções

Repleto de amor no fim de tarde

Que se vai passando ao ritmo da melodia tanta

Até a luz baixa refletir vagarosa e sincera

A cumplicidade dos sorrisos abertos

Esquecidos frente a frente

Como a regar as plantas de breve felicidade."

Há algum tempo

"Ei de confessar-te um segredo

Em frases simples, sem medo e sem métrica

A despeito de teu ceticismo

Desejo violar esse ponto insistente

Ameaça iminente de um fim sobre meus versos

De interrupção prematura da estrofe

Que nos selaria então as portas da vida

Ao contrário do que escreveu Neruda

O teu riso não mais veria passar pela avenida

Trazendo consigo a magia que conheço bem

Mas que definha a cada dia um pouco mais

Pela distância dos caminhos que nos separam

Dos poemas que se calam teimosos,

Relutantes em desatar o nó e o silêncio

Ei de confessar então, senão agora, jamais

Nunca ser demais o recordar dos momentos

Em que ainda me era dado amar-te

Desvestido destas vestes de inútil dissimulação

De cartas endereçadas a ti sem resposta,

E da solidão dos domingos na praça

Enrijecido pela hora que não passa

Estagnada diante de mim à tua espera

Infinita na demora de trazer-te novamente

Ao alcance dos meus olhos exaustos,

Ao tatear cego de minhas mãos ansiosas

Que só fazem lembrar de tua ausência

Sempre presente, permanente e sincera 

Como uma criança a dormir

E desfrutar de sonhos coloridos,

Repletos de inocente alegria

Tal qual fomos um dia

Há algum tempo atrás."

Satisfação

"Passam-se os dias

Perdem-se as horas

Vazias como o silêncio

Neste imenso litoral

Onde paro a observar o mar

E sua sequência infindável de ondas

Transformar-se em espuma branca

Sob meus pés descalços

Enchendo-me de uma agradável sensação

Estranha satisfação de estar vivo

Completo, do vento às marés

Dos pássaros que gorjeiam alto

Até a calada solidão em meu peito

Completo enfim,

Mas ainda assim insatisfeito."

Ninguém

"Ninguém será capaz de perceber

Que o sofrer de outro alguém

Não importa quem,

Não importa o quanto

Foi, é e para sempre será

Parte dele também

Parte do canto silenciado

Nas gargantas de toda a gente

Ninguém será capaz de ver,

Reconhecer no outro a si próprio

Antes que seja tarde demais

Antes que o revés da vida

E suas feridas fatais

Marquem para sempre a história

Com páginas de tristes recordações

De existências perdidas em vão

Sobre o solo duro de concreto

Cálidas ainda, ofegantes 

Sob a fina garoa de verão

Que cai incessante, impaciente

Ensopando tudo ao redor

Confundindo o suor dos corpos

No esgoto de escuras avenidas

Abandonadas com seus cadáveres a feder

Sem ninguém ver,

Sem ninguém jamais saber dos mortos

Senão por apenas ouvir dizer que existem

E seguem famintos pelo mundo afora

Distantes de todo o glamour

Ausentes de qualquer conforto

Invisíveis talvez ao olho nu dessa gente

Gente que passa depressa, tropeça, desvia

Indiferentes como a chuva

Que molha sem querer nossa cidade

Nossa grandiosa metrópole corrompida

De vaidades sem limites,

Crescentes como o sol nascente

Que se ergue por detrás dos arranha-céus

Sem sequer alcançar os homens

Sol cujo lume não aquece mais o frio,

Nem nos ofuscam os olhos

Luz que a gente esquece

Porque por vezes parece

Haver se cansado de brilhar por nós

O que faremos?

O que seremos quando a escuridão reinar?

Quem será capaz de saber

Se o mundo será melhor então

Sem conhecer suas próprias desgraças?

Escondidas no breu das ruas

Debaixo de cobertas imundas

Cercadas por matilhas de cães vadios

Que não farão senão uivar para a lua

Eternizada no infinito como doce lembrança

Daquilo o que perdemos no passado

Da humanidade apodrecida em nossas mãos

Da vida dilacerada pelo tempo,

Em pequenas partes de amarga desilusão."

Falando aos mortos

"Suas frágeis mãos agora ainda mais magras aparentam qualquer coisa contrária à vida, à vitalidade com que me recordo vê-la andando pela casa, a preparar o café da manhã de cereais, café preto e pão francês na manteiga. Seu lar agora é um leito solitário cercado por aparelhos amedrontadores, de toda a tecnologia existente e capaz de tornar quase imperceptível a aproximação do fim.

Gotas preguiçosas despencam de uma bolsa transparente, escorregando vagarosamente por um tubo longo e sinuoso, direto para suas veias ressequidas, incolores. Sinto pena, e me culpo por isso também. Pergunto-me por que um ser humano reconhece a humanidade do outro somente pela dor, em vão. Não tenho resposta, ela não me escuta, desvia os olhos pequenos e sem brilho para o outro lado, distantes da dura realidade de silêncio e espera.

Seus movimentos são agora apenas lembranças em um corpo cujos músculos retesos não esboçam qualquer tentativa ou frustração. Nenhum lamento se vê por estar condenada a aceitar a vida como ela se apresenta.

Viro as costas e caminho com os ombros pesados até a porta. Surpreendo-me com a mente descansada, sem pensamentos, mas um pouco triste. A morte é mesmo das coisas mais feias que já vi."

Um dia

"Um dia quando o tempo passar

E a paixão esfriar,

E os corações secarem sob o sol

Como folhas caídas no outono

Um dia quando não houver mais nada,

Nenhum sopro de esperança em nossas almas

Ou palavras de consolo a dar

Se nenhuma promessa restar

Ainda por ser esquecida nas horas de solidão

Neste dia acabará o antes e o depois de nós,

Nada haverá.

Nada de que se arrepender ou lembrar

As tardes perderão a luz,

Os sorrisos enferrujarão sem graça

Em faces desconhecidas e pálidas

Com seus pares de olhos cinza a mirar o chão

Como que a procurar nas frestas

Qualquer sinal de recordação,

Qualquer pequena lembrança.

Quando o dia chegar, meu amor

Quero apenas vê-la passar uma última vez

E gritar, gritar o mais alto que puder

Antes que o silêncio aconteça

E nos cale para sempre."